...И всё когда-нибудь закончится,
Мы все когда-нибудь умрём.
Но как же хочется, как хочется,
Чтоб хоронили - не живьём...
Дорога шепчет, лента-кружево,
Что всё завяжется в узлы,
И после будет отутюжено,
Как ткань до следущей зимы,
Зелёной гладью шьётся летнее,
Крестом - могилы вдоль дорог,
Весенним золотом запретное,
Листом осенним на порог -
Нас сбросят читанными письмами,
Газетами сорвут со стен,
Мы улетим с бумажной птицею,
И, не желая перемен,
Сорвём с листа - пустыми буквами,
Мечты, что вырастили нас,
На лавках брошенными куклами,
Как парой колких метких фраз -
Как ненаписанной историей...
Мы повзрослеем и уйдём
К мечтам, с которыми поссорили.
И, в перерытый чернозём
Посадим прошлое на грядочки,
Удобрим горечью, что есть,
Присядем сломанными рядышком,
И будем ждать благую весть -
Что нас запомнят вечно юными,
Что нас схоронят - не живьём...
Что никого не переплюнули
Своим придуманным враньём,
Что ничего уже не сделаем -
И в этом нашей нет вины.
Погладим прошлое как белое
Тряпьё и сложим - до зимы...