Горит на столике свеча.
Скрипит перо в руке поэта.
Лихие рифмы сгоряча
Врываются потоком света
В огнём горящую строку,
В которой молодость бушует,
Вливая радость и тоску
В поэзию большую…
Года проносятся, века,
Стихи меняются и моды,
Но Пушкина горит строка
Огнём любви, огнём свободы.
И зажигаются сердца
От пламени стихов и света,
И вечным строкам нет конца,
Что славят гения – поэта.