Что ж за люди-то мы? Что ни царь, то Спаситель
нам. Иуда с Варравой где-то вровень с Христом.
И не так уж глупы, вроде бы, но обитель
наша слева направо, назад, кувырком
век за веком. Несёмся, не зная дороги
то ли вверх, то ли книзу. Мозги набекрень.
Всё никак не уймёмся. Мы прокляты. Боги
нас готовят к сюрпризу. Нас, выбравших тень
вместо яркого света, к расстрельному месту
незаметно, без пыли, окольным путём
приведут и дуплетом в упор… Если честно,
поделом. Заслужили. Свинцовым дождём
смоет нас с территории этой, как мусор.
Смоет всех. Без остатка, навечно. Совсем.
Мы — ошибка истории. Жертвы искусства
декаданса, упадка. Кладбищенский тлен.
06.06.2018