разгромленный, сижу на балконе с сигаретой в зубах, читаю
«Летний круиз» Трумена Капоте.
сегодня чудный денёк, кругом – зелень, поют птички,
коты прячутся от солнца, залезая под чьи-то машины –
а мне осталась последняя страница романа да пара
мыслей по ходу его прочтения.
в сущности, в этом первом романе Капоте, (который он написал, вроде, в 20),
всё сводится к тому же безумию, через которое мы продираемся,
когда нам 17. жизнь не изломала нам ещё
всех костей, что-то оставила, и вот мы сами себя калечим.
но я полагаю, когда девчонке 17 и она залетела не пойми от кого,
и всё, что она делает, это стоит на берегу океана и думает
о смерти, то это, если и не нормально, то вполне приемлемо,
и выглядит как урок, из которого ты можешь извлечь нечто полезное.
не знаю, имел ли это в виду сам Капоте –
только жизнь – не шаблон, и человека она воспитывает –
бойцом, а не сопляком – и, да, мы должны всё
время продираться, через наши 10, или 17, или 25, 40, 50, 72,
оставляя, как отпечатки подошв, позади себя слёзы,
раздумья о прахе и суициде, колонну бессонных ночей,
тупиковые стены, осколки и гвозди, что сеют мечты
и на которые мы непременно наступаем, чьи-то голоса,
чьи-то лица, чужие комнаты, ошибки и заблуждения, относительно
любви и прочего дерьма, которое только и делает, что ждёт нас.
пусть так, и пусть так и останется впредь, ведь если отобрать
у нас нашу борьбу
за место в жизни – то что нам останется?
я потягиваюсь, майка ползёт вверх, оголяя моё брюхо,
струйка пота течёт у меня по виску, я делаю ещё одну затяжку, и
закрываю книгу.
2018