Когда прошу о чём-то я,
То даже слова не роняю
Но почему, спросите вы?
Не знаю.
Зачем мне что-то знать?
Мне скажет кто-нибудь?
Что делать здесь?
Как выживать?
И от сей скуки не уснуть...
Не скучно жить, если есть смысл,
А делать что, если отсутствует сие?
Жизнь - смерть, а буква - это символ,
Что до меня, то я - есть острие.
Я есть игла шприца, но не простого,
Я есть игра шприца, что впился вам в сердца,
Вы можете кричать всё, что угодно,
Но глубже я вхожу, агониям всё нет конца.
Казалось бы, ну что со мной не так?
И почему такие фразы я кидаю,
Да не кидаю я их и не говорю,
А с помощью давления вливаю.
Внутривенно.
Сейчас я заигрался в Бога. Да?
Но я скажу вам "нет", и пусть не обосную
Я все слова и действия свои. БЕДА!
У вас тут ЭГО негодует?
Серьёзно? Эго? Что за вздор?
Вы что, из каменного века,
Когда инстинкт лишь правил человеком,
А говорите, что Вы - Короли и на вершине пищевой цепи...
Позор...
Глагольствовать я больше не хочу - устал,
Писал лишь потому, что скучно было.
Меня вполне устроил результат досуга моего,
И, как по мне, всё получилось очень даже "Мило".