***
Где-то в пустоте, а может просто на окриаине.
В отсутствии даже чужого бога. На листе судьбы много раз правленном.
Я писал свои стихи, забытые и незаконченные.
И ждал. Что же будет невозможной здесь ночью.
Белой пеленой на глазах...
Что это? Слёзы?
Да нет. Просто страх. И почти ушедшие грёзы.
Чернила кончились, пишу грязью с ладоней.
Что же случилось?
Видимо опять нихуя не понял.
Закончим пока. К чему столько сырости.
Вот и спички даже промокли, ни покурить, ни костёр развести.
Ещё писать и писать. Хоть и не долго осталось.
Блять! Допрыгался. Лист порвал...
Наконец смеркалось.