Пел звонко соловей в кустах,
Подруг на празднество сзывая,
Я ж на обрывке от листа
Свой дух проснувшийся взрываю.
Где отголоском давних лет,
Корявых строк колонок вздоры,
Что дай мне в руки пистолет,
То и не нужно прокурора.
Пытаясь Блоку подражать,
Писал о днях своих осенних,
А после в клочья листья рвать
И в огнь костра без сожалений.
Летели строчки пеплом ввысь,
А я на них, с земли взирая,
Не мог иначе обойтись:
Ведь Ад - ничто, коль нет с ним Рая.
Взлетал от мысли таковой
Туда, где туч суровых смута,
Искал там стиль, и только свой,
Себя в слова, как в ткань, укутав.
Что получилось оттого,
Коль знал бы, точно бы ответил…
В окно ворвалось Божество-
Рой лепестков и летний ветер.