Каждой новой волной накрываясь с головой.
С этим странным одеялом повсюду.
Укрыться в уют безразличия, отбрасывая волшебство былого.
Вчера этим жил. Сегодня до неприличия обыденно.
Сегодня полностью в отторжении наносного.
И хочется вернуться в то безумие, что наполняло без остатка.
Но разрушена очередная иллюзия, она скомкана как неудачный набросок ищущего музу автора.
Всё, что может быть сказано - лишь сотрясение измученных губ.
По краю, каждый раз выпадая с праздника жизни, где каждый бодрится, не придавая значения тому, чему ты придаёшь.
Это зовут пустотой и страшатся, но ты знаешь, что их полнота лишь имитация. Скинув все, что тобой управляло, остаёшься один на один с целым миром, который перестаёт метаться. Ты в нём очередной никто, которому некуда деваться.
Эта картина Босха, здесь страх управляет цивилизацией. Спроси любого. В основе каждого действия лежит боязнь признаться.
Да. В реальной мотивации. Она обрекает на повторы. Пока ты тащишь камень на гору, он становится тобою.
Чем глубже, тем безвыходнее, тем милее. Тем меньше смысла, тем откровеннее. Тем безучастнее, тем сильнее.
В минуты полного разобщения со стимулами внешнего обращения, ты свободен от навеянного тем, во что верил. Это сказки для взрослых на крючке порабощения собственными убеждениями.