Словно вычитала мое имя в некрономиконе,
судьба захотела поселить утопленный город, в моих глазах.
Глазах, что рыщут тебя в горящих. Горящих иконах.
В храмах, что заселили лживые священники, и вокруг развели храмовых собак.
А вокруг меня овцы в волчьих шкурах,
пасутся друг за дружкой, все как одна.
И ни одну из них не догонит пуля — дура.
Впрочем я не лучше, ведь я стрелок — дурак.
И казалось бы, всё тут с привкусом бегства,
безысходности, фатальности и летальности,
но в противовес неудачливости, была дана бедность,
чтобы добраться к противоположной крайности.
Потому, среди горящих икон и обрюзгших,
я иду. Жди меня. Я уже близко.
Я борюсь. Знаешь ли, из краев северных к южным.
Я уже почти что, встал на пристань.