И в шесть звонок, и опять побудка.
И Смерть под утро, как избавленье
От мести мобильной звонящей трубки,
Убившей ещё одно стихотворенье.
Лежит на ладони стиха кровопийца.
Выдернуть жало змеиное что ли
И стать самому, как она, убийцей,
И время своё отпустить на волю?
Семь сорок уже... Я пляшу на плахе
Пляс русско-еврейский за миг до казни,
И жизнь улетает счастливой птахой
Всё дальше от утренних эвтаназий...
8 июня 2018