Скудеют мысли, от эмоций тесно,
пытаюсь расплескать их по листам.
Но не способен мой запас словесный
расставить их по правильным местам.
Сплошной сумбур. Мне не присуща скупость,
но, видимо, усталость, точно печь,
недавний ум переплавляет в тупость.
Скудеет поэтическая речь,
а проза не по мне. И я немею,
врастая в бессловесность, как в бетон.
Уходит память, не поспеть за нею,
одна надежда на короткий сон,
где вперемешку времена и люди,
события поступки и слова.
Судьба за миг. Меня будильник будит,
глаза в тумане, кругом голова…