Мне было шестнадцать, я верила в сказки
Про светлое небо и радости дней.
Меня все любили за милые глазки,
Никто не смотрел на поэзию «в ней».
Лгала. Прекрасная ложь – мой порок,
За что получаю биение словом.
Смеешься? Ну, смейся. Влюбленный в свой рок,
Ты просто пустой этой жизнь осколок.
Вся правда в глаза – моей лжи перевертыш.
Что, не ожидал с этих уст ряд плевков?
О, милый, ты многого знать не захочешь
После долгих пощечин из раненых слов.
Теперь мне семнадцать, и верю я в сказки
Про светлое небо и радости дней.
Уже не все любят за милые глазки,
А смотрят на душу, поэзию в ней.