Люди дорогие, брошенные.
Травы-то какие, скошенные.
Перепел навзрыд в сумерки.
Души, говорит, умерли.
А душа, она светлая.
Только вот судьба беглая.
Слева берег крут, справа ли.
Жернова сотрут камнями.
Память говорит долгая.
А душа летит облаком,
над цветком парит скошенным.
Нет людей таких, брошенных.