Как лист увядший падает на душу –
прощальное объятье старика...
В прожилках пятипалая рука
скользит, ничуть покоя не нарушив.
Ни хрип, ни стон, ни скорбное рыданье
не потревожат благодушный сон,
пока не повернется колесо,
гремящее на стыках мирозданья…
Сквозь дым костров, трепещущих как флаги,
метнутся прочь испуганные сны,
цепочкой букв потянутся к рассвету,
избегнув участи и листьев, и бумаги,
как я - и бесприютны, и грустны -
последнею строкой прощального сонета...
© Copyright: Иркин-Борисова, 2018
Свидетельство о публикации №118060609352
http://www.stihi.ru/2018/06/06/9352