Ворованный воздух - счастливые сны,
объятья на веки
и лёгкость в походке,
и стих
в человеке,
пьянящий без водки,
как прель - в феврале ощутимой весны...
Над этим клонюсь неуклонен и тих,
я вечную музыку песней
поймаю,
"Воскресни!" -
надежде шепчу,
что убита
обыденным бытом...
По небу лечу
давнишнего мая,
смеются погодки -
о смерти не зная,
подруги к плечу
плечом приникая,
читают
стихи
мои,
о которых
и ныне
не знают
в пустыне
любви
на забытой
крови,
мной пройденных с верой
немых коридоров -
вонючих
и серых...
Бесаме мучо!