В бегущем вагоне метро стою среди сотен людей.
Меня не узнает никто, ведь я не из их новостей.
Шатаясь под поезда ритм, смотрю на различие лиц.
Я будто помножен на три, и нет у фантазий границ.
Я вижу, что я в стороне, замучен дешевым трудом,
И страх сохраняя в уме, мечтаю купить себе дом.
Я вижу ребенком себя, с ногами на место залез.
Я круче соседних ребят, которым не выпало мест.
Я вижу себя стариком, прожившим не мало эпох,
И в горле собравшийся ком прерывистым делает вдох.
Я каждый из этих людей, кто мчит под землёй по делам.
Герой лишь своих новостей, заложник своих подпрограм.
Оттенками серых тонов заполнен спешащий вагон,
Десятки различных томов, научно-культурный загон.
Все что-то читаю в пути, заполнить пытаются мозг.
А я же стараюсь найти, в словах рифмометаморфоз.
Хочу чтобы понятым был, чтоб люди, читая меня,
Не тратили множество сил, за сложность межстрочий виня.
Возможно я просто поэт, один из потерянных душ.
Стихами рифмуя сюжет, рискую сорвать дивный куш,
Но если представить на миг, что я слишком быстро созрел,
И просто еще не постиг, того что стихами воспел.
И годы меняя на жизнь, катаясь в вагоне метро,
Бессмысленно падаю вниз, бесцельно, но точно в ведро.
То значит, стремительный писк
и бой от железных колес,
Как долгоиграющий микс от истинных мыслей унес.
И я как и многие здесь, как важное всем большинство,
Не чувствую собственный вес, не верю в своё естество.
Рачительно тратя себя и время на этой земле,
Я пью исключительно яд, дышу так, что бронхи в смоле.
Мне сложно законы принять... и к цели, сложив парашут.
Мне лень просто что-то менять, а годы-вагоны несут.