В тот день сверкало небо и гремели грозы,
сухая с жадностью глотала дождь земля,
под ливневым прицелом изогнулись розы
и простирали к небу ветви тополя.
Она ждала, промокшая до нитки,
одна под тусклым светом фонаря,
а небо рисовало огненною кистью,
царила ночь и далека была заря.
Она ждала во сне, метаясь по кровати,
под проливным дождём который год
и утром мокрая от пота (от объятий?),
весь день жила, чтоб вновь прождать всё ночь.
А где-то далеко у кромки яблоневого сада
валялся ржавый ключ от старого стола,
там похоронка сжалась, смертью виновата,
и орден со звездой, что выдала война...
Той ночью полыхало небо и гремели грозы
сухая с жадностью глотала дождь земля,
в тот день, которого не будет, шли на встречу вдовы...
И поливало ливнем сны, в которых шла война...