Перезрелых плодов разносящийся смрад
Извещает о царствии грязи.
Опустевших сосудов бесчисленный ряд —
Пилигримы, идущие в язвы.
Одинокий мотыль обратился вдруг в рой
Саранчи, обезумев от смрада.
Вот сверкнувшая молния бедной рукой
Все пытается сделать порядок.
Но не небу теперь подчиняется страх,
Ибо страх разливает напитки.
Он отныне стоит у добра на костях,
Вашу глупость он держит за нитки.
Размозжённый об стол таракан недвижим —
Не сотрётся со скатерти тряпкой.
Он — икона, он — символ и новый режим
На ближайшую мерзость порядка.
Инвертируй цвета — и заблёванный пол
Вдруг покажется манной небесной.
Пусть свисают слова мертвой тушей на стол,
Разрушая минувшее детство.
Улыбайтесь, друзья, улыбайтесь назло
Всем страдающим или погибшим.
Здравый смысл пусть будет всегда оголён,
Но заплёван, забит и унижен!