......
под грозою уютно, как в тёплом саду,
дождь стеной - это дом с потолком незавешенным:
звук надёжен,
ровнёшенько стены кладут
и возводят венец за венцом, выполняя обещанное
луговиной заблещут тугими холстами полы,
дни под окнами встанут головками маковыми,
венценосное небо — убранство для головы,
и воспета земля до рожденья,
и трижды оплакана
безмятежно укрыта тройным частоколом воды -
материнские воды сыновьей вселенной пристанище,
не дотянутся к ней незадачливой вечности льды,
и никто из живущих об этом не станет печалиться
не имеет названия дом, где гроза говорит,
где разливы согласных человеческих песен фонетику
навсегда переменят,
и дольнее пенье молитв
омовением гласных
грозы сохраняет отметину
……….
воздух кажется привозным, тянет затхлостью трюма,
пересохшею палубой, тоскливым морским путём,
одиночеством в полнолунье, но что бы ни думал,
это воздух - можно жить, не мечтая о нём
скалы мерещатся,
берег у памяти занят,
столько ненастоящего содержит вечерний пейзаж,
что красноватый желток, который полнеба залил,
это, конечно, солнце, а на холме — это город наш
счастье беспроигрышно:
парусинит пространство
превосходством идеи, паутиной тугих времён,
мушками в янтаре...
невозможно расстаться
мы не играем в войну и победу
мы так живем
…………..
в дом прилетают бабочки, ласточки,
изумрудные выпуклые жуки
речной туман к ногам ластится
пьёт молоко с руки
возвращается тот, кто ищет укрытия
укрывает сам, отправляется в путь
из жизни — прошла — не выдумывает события
встретимся как-нибудь
там, где глаза открывают бабочки,
каждый третий счастлив,
а двое других
матовые беззвучные лампочки
включают и выключают
для всех своих