Снега, расплавившись, редели,
Весна вносила свой резон,
И март кончался, для апреля
Освобождая горизонт.
На склоне, где дремали сосны,
Среди весной согретых гор,
Возник, как будто несерьёзный,
Полушутливый разговор:
Нас волновал вопрос извечный,
Как у Шекспира – быть, не быть,
Как в этой жизни быстротечной
Любовь от страсти отличить?
Скользнула тень в лице Елены,
Мелькнула, спряталась опять.
Она-то знала – несомненно
Нельзя мужчинам доверять,
Чтоб обмануться, раз поверив,
Придумал сказку – и пропал,
Несовпадением измерив
Недостижимый идеал…
И так была она похожа
На незабудку, может быть,
Чей аромат, ни с чем не схожий,
Раз ощутив, не позабыть…
В своей ранимости жестокой,
Незащищённости души,
Казалась птицей одинокой,
Летящей через миражи,
На миг открылась, спохватилась,
И тут же спряталась опять,
В заботы жизни погрузилась,
И поспешила заскучать…
Повисли на сосновых лапах
Мгновенья трепетные дня,
Стоял смолистый тонкий запах,
Волнуя Лену и меня,
И добрый дух родной природы
Былые раны врачевал…
Март восемнадцатого года
Над нами тихо проплывал.
31 марта 2018