Н.С.
У неба голубого – выше крыш!
Плеснёт за так, открой глаза пошире,
без разницы: в спецухе ты, в мундире,
потом, изволь голубить мир. Дыши.
Ещё каких-то «дел невпроворот»
годков на -дцать, блукать в бетонной чаше,
носить в груди, зачатый с кем-то кашель,
и беса, что толкается в ребро.
Венца творенья коронуют влёт,
едва раздвинет головою выход…
Добром, как шкаф модисточки напихан,
дадут мирок, и он его сжуёт.
Природы-мамы вечный, глупый деть
(в цепочке пищевой «таблом не щёлкай»)
надёжней клетку, крепкую щеколду…
Построил. Небо? – под ноги глядеть!
Корону бутафорскую беречь,
для царствия небесного – туда же…
А лучше бы журавликом бумажным...
И голова ржавеет между плеч.
И давит венчик в царственный хондроз,
и лучшее, чтоб смог – его потеря.
Там, в сини нет у Бога бухгалтерий,
и кто-то из корон гребёт навоз...
фото Джерри Ульсманна