* * *
Я опять летела на огонь,
Возомнив, что он лишь мне пылает.
Я опять летела на огонь,
А огонь и не таких сжигает.
Я воскликнула: «Согрей меня!»
Тишина не требует усилья.
На костре, померкшем в свете дня,
В сотый раз мне подпалило крылья.
Боль пройдёт. Наверное, пройдёт,
Как и всё, что временно, растает…
Но и неудавшийся полёт
Недоступен тем, кто не летает.