Усталость
Я устала любить, я устала страдать,
Я устала себя и весь мир понимать!
Я устала, устала, устала!!!
Всё забыть я себе приказала.
Снег пушистым виденьем забытым плывёт.
Скоро реки взорвёт озорной ледоход.
Я так долго одна горевала,
Что себя и любовь потеряла...
В лужах тонут блестящие шины машин.
По сосулькам льёт слёзы зимы властелин.
Солнце вскроет снегов покрывала,
Чтобы землю согреть светом алым.
Всё кругом зазвенит, запоёт, заблестит.
Зелень пышным ковром всё вокруг освежит.
И я сбросив оковы и горечь,
Средь душистой листвы успокоюсь.
Раз любовь счастье мне столько лет не даёт -
Я вплесну её в пену бушующих вод.
Со спокойной, как вечность душою,
Дверь страданьям и счастью открою.
1999 г.
Разучилась я прыгать и бегать
Ушедшему в иной мир папочке
Как результат издания романа "Девять месяцев из жизни российской пенсионерки"
Жизнь проходит нескладно, не гладко,
Папа милый, любимый, родной,
По ночам часто плачу украдкой:
Вновь не лажу с людьми и с собой.
Опасаюсь звонков телефонных,
С раздраженьем на вещи смотрю.
Лишь печаль служит жизненным фоном.
Вновь словами всем жизнь отравлю.
Как всего, папа, раньше желалось.
Как мечталось мир Божий понять.
Не всегда и не всё получалось,
Но случалось, как в детстве, летать.
Подрубила я все свои корни,
С кроны листья пришлось оборвать.
Сердце мучает душу и стонет.
Дочь устала людей обижать.
Разучилась я прыгать и бегать,
Черепахой по жизни ползу.
Где души моей прежняя нега,
Где желание спрятать слезу.
Ветви дружбы легко обрубая,
Я взрастила побеги врагов,
Лишь тоску по ночам обнимая,
Я не слышу любви вечных слов.
Чувство - строки кого-то убили,
И позор от грехов и вины,
Мои силы и мозг подкосили
И страшны моей старости сны.
Окружают одни лишь потери
Да ошибки, которых не счесть.
Я в себя и в талант уж не верю.
Мной утрачены воля и честь.
Прочитав мои вирши, болеют
От обиды и горечи слов.
И никто из родни не жалеет
Для меня виртуальных пинков.
Даже смерти моей ждут, наверно?
Так губительна строк моих страсть.
Не могу я писать лицемерно...
А ведь с правдой легко в грязь упасть...
Мой роман раздражает порочным,
Бесит лучших, любимых людей,
Что мне в творчестве Бог напророчит:
Я лишь автор паршивых идей?
Я боюсь встреч случайных в театре,
Я страшусь разговоров и снов.
Вспоминаю лишь притчу о дятле,
Где он долбит личинки злых слов.
А деревья, что я посадила,
Уничтожили мыши зимой.
И свой дом я уже разорила
Унизительно бойкой строкой.
Жизнь закончу я бомжем на свалке,
И в коробке безвестно мне гнить.
Я, испив из бесовской вновь чарки,
Разучилась жалеть и любить.
На диване лежу как Обломов
Средь развала мирской суеты.
Мои предки росли на соломе,
Их обычаи были просты.
Дружно в тесной ютились избушке,
Пили чай, ели ломтиком хлеб.
Не играли часами в игрушки.
Пряли, шили и чистили хлев.
Ребятня окружала баб всюду,
И их смех развлекал всех бодрил,
Они мыли с пелёнок посуду.
Их работать никто не просил.
Без труда ныли руки и ноги,
А усталость подарком была.
Только к храму вели их дороги,
Чтобы старость в почёте жила.
Семь стихий, раздирающих душу,
Не понятны всем предкам моим.
Папа! Жить я уже даже трушу!..
И мне стыдно стоять средь могил.
Всё вокруг меня серая масса,
Как разделишь на зло и добро
То, что стало рисунком матраса,
И коней к зебрам в стан увело.
Что за белой стоит полосою?
Что впитало чернот пустоту?
Как накрыть мой матрас простынею,
Белизною прикрыть суету?
Ливень белые смоет сугробы,
Ветер иней с ветвей унесёт.
Но весны не увидеть до гроба,
Раз мой дух неизвестность сожрёт.
Так хочу быть я чистой и светлой,
Так хочу в небесах вновь летать.
Почему же тропой неприметной
Я иду в заповедную гать?
Помоги мне очиститься, Боже!
Папа, путь хоть во сне укажи!
Сердце будь к мыслям тверже и строже
И развей навсегда миражи.
Я хочу созидать и бороться,
Я хочу быть примером во всём.
Надоела мне маска уродца,
Пусть как храм станет, папа, твой дом.
Чтоб к себе стала вновь очень строгой,
Чтобы суть мне вещей понимать,
Помоги обратиться мне к Богу,
Чтобы с чистой душой вопрошать:
"Отлучи, мой Господь, от бумаги,
Разучи навсегда сочинять,
Дай для жизни разумной отваги,
Не позволь вновь людей обижать.
Ну, а если писать долго повесть
Суждено мне в звериный наш век,
Помоги сохранить в строках совесть,
Чтоб любил, прочитав человек
И меня, и страну, и те дали,
Для которых открыты пути.
Чтоб шли все туда без печали.
Чтобы радость смогли обрести
Люди в строках моих благородных,
Чтобы не было в стане моём
Тех упрёков, обид всенародных,
От которых мы раньше умрём.
Помоги укротить дух мятежный,
Помоги излучать лишь добро,
Помоги быть любимой и нежной,
Помоги угасить в сердце зло".
Раз писать я обязана вечно,
Излечи от тоски и хандры,
Освети строк святую беспечность,
Чтоб отдать вдохновенью дары.
Разогнав в сердце чёрные тучи,
Уведи от раскола в сердцах,
Сделай слово простым и могучим,
Чтобы мыслью летать в небесах.
И очистив вновь помыслы, душу,
Согреваюсь в потоках Любви,
Лишь Тебя все хотели мы слушать,
Милый Спас наших душ на крови.
Укроти в нас гордыню, и чёрствость,
И побеги добра сохрани
В каждой фразе, чтоб белая плоскость
Излучала свет в тёмные дни.
Чтобы смог, ощутив все потери,
Как уроки для праведных дел,
Человек, в Тебя искренне веря,
И во тьме был разумен и смел.
12.11.2007
"Когда я был молод...
А было ли это?
Ходил я в ковбойке из розовых клеток
И вирши слагал для любимой и прочих,
Домой возвращаясь к двенадцати ночи.
Тогда я не думал...
И правильно делал!
Что юность имеет такие пределы,
Такие границы, которые могут
Мгновеньем одним перерезать дорогу.
Кричала мне сверху...
Ты думаешь, птица?
Ку-ку, не пора ли остановиться,
Тебе уже тридцать, тебе уже сорок,
Ковбойка истёрлась и сломаны шпоры!
Я в зеркало глянул...
Напрасно, напрасно!
Глаза перечёркнуты сеткою красной
И колер не синий, а к чёрному ближе,
И веки набрякли, и волос пожиже.
Ах, чёрт побери!...
Это правильно, парень!
Я в угол повесил подружку-гитару,
Мне в спину звенели тягучие струны,
Когда я чужую присматривал юность.
Женился, развёлся...
Неправильно это!
Рубашка помята, ботинки ни к лету,
Подошва толста и шнурки как верёвки,
И старость по сердцу рукою воровки…"
«»»»»»»» 2004 год.
"Когда я был молод..."
© Copyright: Игорь Белкин, 2015
Свидетельство о публикации №115121603335
(Эпиграф)
Какое же счастье подумать об этом,
увидеть, что всё изменилось в нас цветом,
понять помудревшей, усталой душой,
что пройденный путь пусть тернист, но большой...
Уже не пленяешь ты робкие взгляды,
да, впрочем, пленять никого уж не надо...
Но, главное, крепко так дружишь со словом.
Оно - ведь творение мига живого.
Зачем быть красивым на старости лет?
Нам мудрость подарит особенный свет!
Пусть стары одежды, немоден жилет...
Любить научились мы, знаем секрет
как выплеснуть быстро из сердца пустое.
В рифмованных строчках мечты свои строим,
описаны ими все наши печали.
В них горечь поэта другие познали...
Другая теперь у души красота,
с годами тревожит уже чистота
всех помыслов наших и наших поступков.
О подлости думать уже стало жутко...
Мы пожили, даже уже настрадались,
но юными души поэтов остались!
А думать опасно в момент перемен.
Задумался - выпил из чаши измен...
Да годы промчались. Пора оглянуться!
Но мы, не печалясь, должны улыбнуться,
и чтобы с судьбою оставаться на "Ты",
обязаны в вечном достичь простоты
и выбросить всё в мир большой пустоты,
постигнув душой - не напрасны мечты,
очистив квартиру от лишних вещей,
в ней станем уборку лишь делать быстрей...
Надежда Никищенкова 17.12.2015 06:41
Вдохновили стихи: http://www.stihi.ru/2015/12/14/3335/