Я не знаю, как писать стихи.
Их, возможно, пишут небеса.
А потом среди ночной тиши
Раздают на землю словеса.
Их рождение покрыто тайной.
И загадка в этом точно есть.
Ну как будто бы нечаянно
У поэта вдруг ложится песнь.
Мир настолько безграничен.
Столько неизведанного в нем.
То правдив он, то циничен,
То добро дарит иль жжет огнем.
Но одно я знаю, что извечно
У стиха бывает лишь добро,
Гамма рифм собою бесконечна...
И к себе они не подпускают зло.
Я не знаю, как стихи писать.
Может, происходит все случайно.
И насколько важно это знать?
Пусть останется покрыто тайной.
(из сборника стихотворений)