... и когда обернёшься - ты будешь уже ничья...
тёплый пепел стекает с ладоней в лазурь ручья, нагибаются спины, что биты не раз, не два, тяжелеют и мокнут подолы и рукава... из растерзанных вен вытекает не кровь, а ртуть... зачерпнула воды и подносишь ладонь ко рту - эти губы когда-то и клясться могли, и клясть, каждый витязь мечтал хоть один поцелуй украсть...
белизна полотняных сорочек и звон монист - всё так дико и дивно, так ранит и так мани;т, рассыпает по мёртвому сердцу забытый злак, от которого хочется жить и не ведать зла. я стоял над тобой и считал на воде круги... эх, родиться бы мне, дорогая, совсем другим, не топтать золотые посевы твоей души - но кунтуш мой слезами и кровью давно расшит... под моею рукой трепетали и лес, и степь, мне знакомы и острая сабля, и мирный серп, разгадать ли, что скрыто под мёдом твоих волос, что за рану твой враг меж лопаток тебе нанёс? он не ведал ни Бога, ни чёрта, ни врат, ни стен, при боку - ятаган, а в руке - огневой кистень, он дарил тебе шёлк, оксамит, дорогой кумач, твои карие очи сводили его с ума, по тебе полыхали калины в моей степи... сколько раз я твердил себе тихо: "стерпи, стерпи!"
не стерпел.
обернись, не страшись моего меча...
... и когда обернёшься, ты будешь уже ничья...