Предрассветный пульс, тревожно-слабый,
сторожим с луной – извечной спутницей.
Мотыльками, что в плену у лампы,
мысли в голове устало крутятся.
Пролистать бы город по кварталам,
от вокзала в центре – до окраины,
где река с цветущим красноталом
к встрече подготовились заранее,
где по-над водой прохладно-хрусткой
небо свежим ветром накрахмалено,
вслед за торопливой трясогузкой
лес бежит по стаявшим проталинам.
Солнечным лучам подставив губы,
прокричать бы, но беззвучно:
- Верую!
Смерть весной должна идти на убыль –
с каждой возродившейся здесь вербою…
Проскользнёт рассвет проворной мышкой,
вслед ему грачи кричат неистово.
Пальцы мамы – хрупкие ледышки –
нежно гладят веточку пушистую.