Я о любви писать не буду,
Она не терпит громких слов,
Публичных вздохов, пересудов –
Иначе – это не любовь.
Она таинственно-интимна,
Хрупка как свежесть лепестка,
А коль она ещё взаимна –
По-настоящему редка.
Она, порой, как срыв джек-пота,
Когда мурашки по спине,
И может просто сжечь кого-то,
Кого-то сделает сильней.
Не стоит путать секс с любовью,
Он как в жару стакан воды …
Но, чую, впал во многословье,
Понаписав белиберды …