Какая разница, где жить,
Коль можно радоваться жизни,
Скорбеть о горестной отчизне,
Необязательно служить...
Воскресный день дарить безделью, -
Поскольку всё одно скуделью
Рассыпется любой собор,
Искать на небе ряд кометный,
Вести ленивый, беспредметный
Почти что бесконечный спор
О смысле жизненного плана,
О том, что прячется нирвана
Как радуга за водосток...
Наутро портится погода,
И я, почище антипода –
К былым фантазиям жесток.
И грусть – что стёртая монета,
Иль Золушка, в тряпьё одета –
Мешает варево в котле,
Из тыквы и проросших зёрен,
А что котёл дыряв и чёрен –
Черпак болтается в петле.
И значит – маятник возможен,
И, если день с утра створожен,
И мать-и-мачехой рождён –
Он всё равно безмерно долог,
Как будто опустили полог,
И стал неслышен камертон. –
Не начинай с фальшивой ноты –
Жизнь, набирая обороты,
Несёт под горку вкривь и вкось,
И не полёт страшит – паденье,
А там – обрыв, оцепененье...
И ты – не узник и не гость,
Но житель миража, фантома –
Не различаешь, где ты – дома,
А где – прощаешься с былым,
И мир – заплатка на заплатке,
И мы погрязли в беспорядке,
Как в небесах огонь и дым.