Затаилась тяжёлая туча,
чёрной шалью укрыв горизонт.
За гневливой лавиной кипучей
гром ворчливый за крыши ползёт,
будто пёс недостаточно сытый.
Ароматы по саду текут
и в листве, до прожилки промытой,
блики мир бриллиантовый ткут.
Чистый воздух, дурманящий пряно,
растворяет тревожности яд.
Стайки пташек из чащи кудрявой
тишину звонкой трелью дробят.
Испаряется влага с крылечка,
домотканый сияет ковёр
и срывается с яблонь беспечно
белый цвет на усыпанный двор.
Раскрываются алым цветочком
предзакатного солнца лучи
и, виляя по дранке, в глубь бочки
резвой струйкой водица журчит.
Жёлтым глазом косится ромашка,
намекает: пора погадать!
и кидает в окно нараспашку
палисадник сирень на тетрадь.
Где-то в офисных белых бумагах
параллельно реальность течёт
мимо благ деревенского мага
в канительный квартальный отчёт.