из тысяч трав я пил настой
росы, упавшей на заре,
ко мне спустился дух святой
и указал на вход в горе,
бродил, незрим, на мягких лапах
в туманной непроглядной мгле
густой и незнакомый запах
из врат, открывшихся в земле,
к вратам толпой огромной тени,
безмолвно двигались в тиши,
у врат, вставая на колени,
лобзали крест взамен души,
мне лиц не видно уходящих,
до самых врат всё спины, спины,
как стаи голубей летящих
стремились души на вершины,
им вслед кричал, блажил, как мог,
никто не думал оглянуться,
призвал их всех к себе сам бог,
они ушли, чтоб не вернуться,
я пил за тех, кто дорог мне,
в альбоме толстом их портреты,
мороз спускался по спине,
у врат одни лишь силуэты...