Ходишь с понедельника до субботы,
Шаркая старыми мыслями по дороге,
Как все - обычный - среди обычных и многих,
И... пытаешься заполнить пустоты,
Думая, что вечно останешься молодым.
Давишь, рот прикрывая, зевоту.
Крестишь лоб, иногда вспоминая о боге,
И, прокручивая нудные монологи,
Спешишь с работы и на работу
Тропами, проложенными к выходным.
Крик приглушая на верхней ноте,
Считаешь царапины, но чаще ожоги,
От бездушных рядом с тобой "двуногих".
Путаешься в чужом переплёте...
Никогда не бывая по сути живым...