Здесь богатырской нет заставы,
Но здесь склонились скорбно травы
Пред бедной матерью солдата,
И на кресте любовь распята.
Пусть не небесная — земная,
Но всё ж нездешняя, иная,
Стоит солдата мать немая,
Куда идти не понимая.
Платок на плечи ей сползает.
И небо хляби отверзает,
Чтоб сорок дней рыдать о сыне.
И голос вопиет в пустыне:
«Придите. мёртвые, на голос!
Сочтён у Бога каждый волос.
Тем более — её рыданья
И новой встречи ожиданье».
2016 г.