На закате дней...
Сидит
Старик у
Моря
И
Курит
Трубку мысли
У воды.
Его глаза
Уже-
Совсем седые,
Не пробегают
Даже слезы
По щеке...
Всё морю
Он отдал
В простор
Беспечный;
Такой,
Чтоб можно
Было увидать-
Свою
Всю жизнь,
Как
В киноленте...
Никакой
Не дав,
Малейший кадр
Поменять.
Ведь всё ему-
Так дорого
И близко,
Что он обрёл
И даже
Потерял...
Тот вкус
Утраты,
Как ветров
Торнадо,-
Что всё
Разрушит
Вмиг-
Для в хода
В новый храм.
Где шанс
Даётся,
Душу
Излечить...
Поставить
Свои мысли
На колени
И разобраться,
Чем тут можно
Жить
И как
Свои
Погрешности
Исправить.
Вот так
Он думал
Долго...
И вдыхал
Холодный,
Леденящий
Воздух,
Который
Ему
Напоминал-
Любви
Дыхания,
Что пробирает
Дрожь
Сквозь
Эти годы...
Он помнить-
Свою
Первую любовь,
Которую забыть
Никак
Не в силах.
Ведь она-
Манящий,
Как цветок,
Который
Словно-
Панацея
Во Вселенной.
Тот танец рук
В лучах
Мелодий смеха;
Прогулки
В памяти,
Что длились
Будто век...
И те
Глаза,
Что
Даже слепо-
Смотрят
С верой
Также...
Сквозь
Годы
Ему
В след.
А он тогда-
Совсем
Не оглянулся...
Пошёл
Своей
Дорогой...
Он плутал-
По этим
Жизненным
Просторам...
Хотел он
Путешествий
Навидать.
Хотел
Он встретить-
Новые ладони,
Новые улыбки
И слезу...
Хотел
Он покорить
Сердца другие
Своим искусством...
Этим и живя.
Хотел
Он получить
От жизни больше.
Хотел...
И шёл и шёл
Вперёд...
Но только он
С годами
Лишь
Заметил,
Что потерял
В том
Взгляде-
Ради чего
Так долго
Шёл.
Когда наскучили
Путей
Плутанья,
И холод
Тех
Объятий
Вечеров...
Сидел,
Когда он
У костра
С гитарой...
Он напевал
О ней-
В полночный
Тон.
Но всё же
Он тогда
Не повернул-
Упрямо...
И это некая
Терзала
Его боль,
Что
Дальше
Ослепило
Его вовсе...
И так
По жизни
Он остался
Одинок.
И выбор,
Им обдуманный,
Всё ж был;
И просто
Он не смог
Тех подпустить...
Которые,
Хоть
Улыбались-
Кратко
Как-то...
Но что-то
В их улыбках
Он не мог
Простить.
Возможно,
Где-то
И свои
Изъяны,
С которыми
Он выбрал
Жить
Один.
Чтоб разобраться
С ними
Было явно-
Проще,
Чтоб
В уши-
Ложь
Не занесли.
И также,
Вспоминал
Он детства
Ноты...
Закапывая ноги
В берег
Волн.
Он помнил,
Как бежал
От счастья
В лето
Робко...
И напролёт
Провёл
Он те
Мгновения
С босою
Ступнёй.
Помнил
И друзей-
С кем он
Играл,
И Дружбу,
Что продлилась
Те года...
И клятвы,
Что
Слюной
Тогда давали,
И не было
Преград там
Никогда.
И помнил
Первую,
Пугающую
Боль-
Утраты...
Когда плечо
Он друга
Потерял.
Он помнил
Все души
Кошмары,
Что ночью
Так душили
Иногда.
Он вспомнил
Всё
В тот
Вечер-
Самое родное
И самое далёкое
Уже...
Жизнь-
Она как
От восхода
До заката...
Пробегает
Солнцем
По земле.
И вот пора.
Пролили
И дожди...
И радуга
Сияла
В его жизни...
И все глаза
Родные
Видит
Он теперь
И руки те,
Что целовал-
Единственно
Любимы.
Теперь зовёт
В свои
Глубины,
Волнующее
Море
Его слёз...
Радостных
И в то
Мгновение-
Грустных...
Пора прощаться-
Время
Подошло.
И Сердце
Напоёт-
Ту песнь,
Что будет
Слышать берег...
Когда
Его дыхание
Замрёт.
Быть
Может
И она
Услышит...
Ныряя
В тот же вечер-
В объятья
Нежных
И последних
Его волн....