***

Я каждый день встречаюсь с книгой,
Неслышно проходя меж стеллажей,
Дыханье затая, томлюсь интригой,
Рукою проводя меж этажей.

Касаюсь пальцами потрепанных обложек.
Бумажный дом хранит историю свою.
Переплетенье судеб, легких, сложных.
У незнакомки руку я остановлю.

Открою дверь, потом войду без стука
И буду наблюдать со стороны.
А дальше, не произнеся ни звука,
В чужую жизнь я погружусь до глубины.

И сердце сжалось, как моток пружины.
Перечитаю дни, дыханье затая.
У каждого поступка есть причины,
У каждых слез история своя.

Пытаясь одолеть сентиментальность,
Оставлю в книге часть души своей.
С глубоким вздохом возвратясь в реальность,
Я снова прохожу меж стеллажей.