Я люблю Карабасова. Я его так люблю.
На трехтомнике Пушкина я ему постелю.
Но он любит Савельева, удалого бойца
И несет ему трепетно молодого винца
И хлебнув его, родного, в предвкушеньи тоски
Он читает запальчиво новой книжки стихи
И Савельев расстрогано льет скупую слезу
Карабасов смущается, ковыряет в носу
Но внезапно качается и целует взасос
И стихи разлетаются, словно листья с берез
И когда они падают на росу нежных трав
Тут Савельев врубается - Карабасов не прав
И прикладом восторженно бьет ему между глаз
Карабасов сбивается с пламенеющих фраз
Но сонетом волнующим вновь вздымает волну
Тут Савельев метафорой в ухо двинул ему
Да по шее омонимом, акростихом в торец
Хокку в дых убеждающе, а потом, под конец
Басней стукнул по печени. Бормоча, взял берет
Говоря, - Экий пидор вот, а туда же - поэт
И ушел в даль нежданную, не допив, где стоял...
Над кровавым побоищем муз мохнатый рыдал.