Какие мрачные круги
Рисует под глазами старость,
Но думать вовсе не с руки,
А сколько мне еще осталось?
Зачем рассчитывать себя
На семь, на восемь ли десятков,
Вернее – просто жить любя,
Чтоб не было пустых остатков.
Закатный возраст – не балласт,
За оным завершенья право
Того, что не уйдет под пласт,
Всего, что истинно и здраво.
Светлы осенние деньки,
Покуда время не застыло;
А то, что слезы так близки,
Припомни – в детстве то же было.