Однажды я заговорю стихами,
А в остальном останусь тем же самым:
С большими неуклюжими руками,
С коричневыми грустными глазами -
Всё то же, просто стану непонятным,
Как бормотанье Пруста или Шнитке,
Как Роршаха причудливые пятна
Для тех, чей разум на тончайшей нитке,
Связующей с реальностью хозяев,
Общающихся коротко с богами,
И я хотел бы числиться в друзьях их
В тот миг, когда заговорю стихами.