Мой дедушка на фронте был врачом.
Ему бомбёжки были нипочём.
Лечил он раненных бойцов,
А после слышал он «спасибо» от отцов.
И было много у него наград.
Хоть дед за славой не стремился, был он рад.
В одной руке держал он автомат,
В другой держал он острый скальпель.
Дошёл он даже до Берлина, брат,
Когда упали с крыш весны той капли.
1988.