Обманчива игра угасших чувств.
Они, как тени, искажают лица.
На донышке, в зрачках, трепещет грусть
и скука, что признания боится.
В ночи благоухает луноцвет,
и, как негаданно нагрянувшая осень,
холодным лезвием вскрывает свет
покровы воспалившихся вопросов.
Не опьяняет нас открытое вино,
и не волнует откровенье слова.
Рассвет нарисовал в стене окно.
Прямоугольник. Серый, ровный.
Обманчивую плотность темноты
безжалостное утро разорвало,
сиянием наполнив золотым
окно и... Два пустых бокала.