вчера, июньским весенним днём,
под лозунг милый краям холодным
("не верь в поребрик пока не пнём"),
был в кровь мозолей исхожен лондон.
под вечер самый большой волдырь
налился сливой, срывая ноготь...
имперский город протёрт до дыр,
сквозь плиты — плети травы иного,
иного мира — то там, то тут
занозы-храмы и тропы-шрамы...
да нет, не шрамы — не зарастут.
навек изранен старик из ранних.
о смысле ветра спроси у пней —
родившись ползать, уйдём — нагие.
на чьей же, стоптанной в кровь, ступне
вспухают прага, варшава, киев?