Вослед прогоревшим звездам бегут века.
Поставит точку в конце предложения рука
Летописца, сокрыв всю правду о пучине лет.
Никто не вспомнит, верен ли данный ему ответ.
На самом деле все было совсем не так...
Не каждый бой проходит под музыку и ритм свинца.
Был тот, кто знал. Была всемогущая длань Творца.
И были те, кто не смог. Был темный, дремучий лес.
Шальная луна с умешкой глядела на них с небес.
На тех, кто не смог показать своего лица.
Их было семеро. Волшебная цифра семь.
Семь генералов на черно-белой клетчатой доске.
Семь демониц-сестер с горящей бездной в глазах
Вязали радугу цветными лентами в волосах.
И был предначертан бой, что будут помнить в радости и в тоске.
Семь демониц-сестер жили среди людскй суеты
И цвели, словно в клумбе с розами чертополоха цветы.
Каждая из них ждала. И знала, что последний штрих -
Тот бой, что пройдет и ни одну не оставит в живых.
Они грелись под солнцем, любили вкус воздуха и воды,
Печалились ливням, чтили имя матери и отца.
Но, видать, не случиться написанному в книге Творца.
Жизнь не течет по руслу, прокопанному загодя.
И путь своей земной до трети пройдя,
Каждый из генералов стряхнул судьбу мертвеца.
Семь демониц-сестер бросили свое задание,
Наплевав на условности унылого мироздания.
Первая стала птицей и унеслась вслед за стаей.
Растворилась в осенних ветрах вторая.
И закатное рыжее солнце печально ее ласкало.
Третья не вынесла запаха и вкуса свободы,
Угодила в топкое вонючее болото.
Четвертая, обернувшись волчицей, сбежала в леса.
Ее следы замела метель и смысла гроза.
Говорят, ночами кличет она кого-то.
А трое… трое просто остались жить.
Лишь трое помнят, что в сказке ни слова лжи.