Был серый день, и шлёпал дождь по крыше
лениво, тихо, словно инвалид...
И тучи опускались ниже, ниже.
Уснуть бы, пледом стареньким укрывшись.
Но не уснёшь: прошедшее болит.
В такой вот день придут воспоминанья,
накроют давним, растревожат грудь.
И через вёсны, зимы, расстоянья
пронзит далёкое порывистым дыханьем,
прошепчет доверительно:" Побудь.
Побудь со мной... Я прошлое. И что же?
Мне в этой жизни уже места нет?
Мы были удивительно похожи
давным-давно, когда были моложе
и день был солнцем яростным прогрет.
И нас с тобой Битлы с ума сводили,
Высоцкий будоражил новизной,
мы пели, веселились и шутили,
о будущем с восторгом говорили --
тот век был, несомненно, золотой..."
Да, всё прошло. Но прошлое тревожит
и не даёт уснуть в дождливый день.
И каждый день дороже и дороже,
и прошлый памятен и дорог тоже,
и всякий новый будь благословен...