Душа старика, где-то рядом на полке,
Дыхание дряхлое, серые слёзы,
За окнами в поле облезлые волки,
Как будто печаль и прошедшие грёзы.
Отличные новости, умер создатель,
Едва различимы на стенах портреты,
И лица немые в холодной кровати,
И то, что исполнится лишь до рассвета.
Старик умирал, и, свеча догорала,
На стенах всё те же, портреты и лики,
Душа одинокая правды не знала,
Свеча догорев, стала воском безликим.
Несла на руках одиночество вера,
Осыпались звёзды, и время устало,
Накрыло лицо, луны атмосфера,
И время на штык напоролось и встало.
Не легче от приступов веры и правды,
Старик уступил и попятился прочь,
Его не разбудят сегодня и завтра,
Над ним одинокая долгая ночь.
И саваном небо и давит кручина,
И слёзы как воск и цветы в изголовье,
ОН жил и писал без особой причины,
Мечтал о любви, что помазана кровью.