...Кажется, по-настоящему трагично то,
что каждый человек умирает ребёнком,
полуслепо тычущимся в поисках истины или тепла
(или уже ничего не ищущим, ибо нечем),
так мало понимающим себя, не говоря уж обо всём остальном.
Умирает нелепо и глупо, безвременно,
так и не успев вырасти,
так и не успев встать на крыло
(а иногда - задолго до остановки дыхания).
И до чего же жаль этих обречённых детей,
какими были все мы - и все ими остались
на том или ином отрезке времени, -
тянущихся в этот вероломно улыбчивый мир;
жаль этих распахнутых глаз, этих тонких и нежных линий,
этой наивной веры в то, что мир к ним добр и их любит,
а он их предаст, предаст непременно
именно в самую трудную из минут,
а точнее - просто раздавит и не заметит,
как мы сами можем раздавить какую-нибудь букашку,
не заметив её, а тем более - сходств между нами,
пожалуй, главное из которых - хрупкость и обречённость
одушевлённых перед лицом, а точнее - безликостью мира.