Марго Рот Шпигельман строит бумажные города,
хлещет пиво, купленное в замшелом гастрономе,
да ещё тёплое.
И все помешаны на том, как бы заиметь побольше барахла,
и что принять, чтобы перестать
чересчур быть сонными.
Трёхэтажные маты стоят с ночи до утра,
Грубо, но отнюдь не вероломно,
как, если бы Джордано не сгорел дотла.
Слушай, Марго, хватит храбрости или отваги
строить нечто удивительно мёртвое?
Поезжай в Сочи или хотя бы — в Гагру,
там дешевле вроде бы.
И какая же напасть:
ты бежишь от меня чёрт знает сколько,
тщетно так, больно так,
что я уже душой гражданин третьего сорта.
Тебе плевать, понимаю. Отводишь глаза.
У тебя на всё своя Библия, свой манифест.
Где-то, наверное, есть и другая Марго,
жаль, тебя попросту нет.
Марго Рот Шпигельман строит бумажные города
Июнь, 15'18
Слова — Adam Kesher