Слезой обожгло, а сдержаться не в силах.
Как тихо, как дико на вдовьих могилах!
Здесь нет обелисков, здесь травы да ели
Над теми, кто в жизни себя не жалели,
Кто горе испытывал с юности ранней,
Кому не хватало мужского вниманья
С момента разлуки, с момента ухода
В июне того сорок первого года;
Кто слышал нередко в свой адрес: «Дурёха!
Ну можно ли ждать до последнего вздоха?»
Молчали. Терпели. Надеясь. Страдая.
И даже в могилу сошли, ожидая…
На вдовьих могилах и тихо, и дико.
Здесь нет обелисков. Здесь только брусника,
И солнце восходит, плывёт и заходит…
Ко вдовьим могилам никто не приходит.