Пишу одно и то же, день за днём,
Как по шаблону —
Перекрест, квадраты.
Моего разума входной глухой проём –
Давно заполнен мусором и ватой.
Пишу как раньше – строфы ни о чём,
Сплошная тривиальщина проблемы,
Сплошная глупость, серость и подмена,
Сплошной из стереотипов суп Харчо.
Банальность бурая,
Слезливость,
Сопли,
Грусть.
Простые строфы, по четыре строчки –
Сплошные
«Ты вернись»
И
«Я прорвусь»,
Сплошные в конце каждой строфы точки.
Я не могу писать оригинально.
Я так устал, мне стало всё равно.
Хочу как раньше, чтоб не так печально,
Чтоб не трепал мне кисти рук нервоз,
Чтоб голова от злобы не болела,
Чтобы костяшки успевали заживать,
Чтобы душа, как прежде, сладко пела,
Чтоб я опять мог не под утро засыпать.
К чему мне эта жизнь?
Да жизнь, ли?
Так, существование.
Лишённый смысла в ней и понимания,
Отправленный на вечное скитание,
Скатившийся в унылый конформизм…
Нытьё и жлобы,
Все эти «ахи», «вздохи»,
Они все ни о чём, ведь мы — живём.
Во всём плохом хорошего есть крохи.
Во всём хорошем — дум дурных проём.
7/06/2018