Доброе утро, мой Бог.
Я пишу тебе оттуда, откуда не возвращаются
Прежними.
Куда приходят по большой беде и с большими надеждами.
И - повторюсь - не возвращаются.
Мой Бог, я безропотно шла за тобой, но пришла пора отщепениться.
Такие, как я - со стержнями - почему-то часто бывают "проезжими",
По ним проезжаются, топчутся.
Хают, потом каются.
Этакая заусеница.
Как плевок в лицо - ну и куда она со своим этим сердцем денется?
Она что, больше всех о себе возомнила?
И что она там у себя укрыла?
Боль? Кого ты хочешь разжалобить этим?
Да у нас каждый третий - невротик, поэтик.
Еретик.
Прости, Господи. Во всей этой чёртовой ереси я запуталась.
Ты учил, что тот, кого предали, сам не предаёт.
Ты учил, что короткая дорога - напрямик.
Но забыл добавить, что не к душе, видимо.
Там путь извилистый - сутолока, сумятица.
Я пишу тебе с земли, где люди за любовь принимают самосжигание. Где стенания - форма любви.
А когда спохватятся, что не так живут, - поздно.
Здесь, чтобы желание загадать, - ждут звёзд.
И на небо смотрят за редким исключением. Всё себе под нос. Я пыталась их вдохновить. Хотя пыталась - не оправдание.
Тут очень любят слово амбициозный.
И широкие жесты. Хотя как широкие. Скорее многократные.
Один парень на детской площадке сказал, что такой ранимой тут не место.
Если это так, дорогой Бог, я прошу забрать меня обратно.
14.6.18