мелодии не стареют, как дорогое вино
ждет праздничного момента,
они льются искрящимся веществом -
горькой и терпкой каплей абсента,
похожей на звезду.
одну из таких мелодий - мантру "ом"
шепчут сотни тибетских монахов,
плетя голоса, сидя полукольцом,
глядят сотни глаз на звездную карту,
пророча беду.
а там, где много света прожекторов,
грохочет марш, звенит оркестр,
гремят в раз тысячи медных труб,
народный герой кричит и дерзко
сжигает флаги врага,
меняя судьбу.
в твоей голове симфония, журчит кровоток,
подумав над парой строк, закурив одну,
включишь забытую радиоволну,
а потом станцуешь под знакомый рок,
припоминая мечту.
мелодии не стареют, стуча в барабан,
марш похоронно все так же
как и сто лет назад
закрывает надгробия и уста
последних героев.