Иллюзии необратимы,
Покуда пишутся стихи,
И наши души неповторимы,
Как и наши все грехи.
Ломает ночь и сон и мысли,
И,что за день вошло в меня,
А звёзды,что надомной повисли,
Как будто бы к себе манят?
Я устаю от этих всех явлений,
Но всё равно рука тянется к перу,
И вспоминаю слог своих творений,
Опять с душой бумагу тру.